Thursday, October 12, 2006

Mi amada es la Muerte






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Cántico profano

Traías la cabeza

Cargada de borregos;

Diablos sudando por los poros

Eternos soles ardientes

Cayeron como brazas en mis ojos:

Ceñiste tus alas, oruga deshojada.

San Gabriel espía por la ventana:

El pecado afila su mirar,

Al dragón finge inocencia.

Tanta lujuria lo desata.

El deseo atizó mi alma.

Sacrificamos la pureza de aquel templo,

Cáliz lascivo, ceremonial herético.

Vírgenes y Santo niños se cubrieron con sus velos,

Tus piernas enlazaron

Con fuerza mi cadera, serpiente fogosa.

Desatados los infiernos,

la tentación se cubrió de noche.

Una cascada de crisantemos quemó las cruces.


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Gótico

Sobre el altar cayó la noche

Las puertas fueron selladas

El oro de los milagros

Derritió las blancas velas.

Los santos en las paredes

Purgan sus pecados

Las vírgenes susurran

Letanías misericordes;

En silencio cayó el eco

De los muertos vivientes.

Dos ángeles custodian

El cepo de los dineros;

Sus áureas alas

Encienden las sombras,

Sus rostros fríos fulminan.

El cura contaba sus pecados

En los cestos,

Sueños de terciopelo y mimbre,

Avaricia ciega.

El aleteo maligno

Granizó el mármol,

Un lamento perdido

Calza la noche;

El manto de San Miguel

Se tiñe de rojo.

La gente vivió el misterio:

Un sacerdote muerto,

La estatua inconclusa

Y un dragón perdido

Se anuncia en la radio.


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Sería conveniente

para nuestro pecho,

por tanta pasión de la carne,

dirían los doctores,

inyectar “nitro”

en las arterias;

o tal vez un exorcismo

sería el remedio,

aconsejaría el padre Garnica,

para tanto fuego del mismísimo

infierno desatado;

o un poco de cicuta en los labios,

de por sí doloridos,

curaría el deseo eterno

de atormentar tus pechos magníficos.

Pero nosotros, que sabemos

de estas lides,

dejemos que nuestros cuerpos

desnudos reposen

y sea la luna quien cure

nuestros males.


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Calvario por tradición

Enero día último…

el gentío sigue al cristo negro,

las flores de fuego chorrean lágrimas,

los cánticos estremecen las calles;

campanas acuchillando las sienes,

el incienso impregna la carne,

los pecadores pagan sus mandas.

El señor de Esquípulas camina

sobre los hombros de los peregrinos,

el pueblo le pide nuevos milagros;

así cada año el santo sale de su encierro,

guía a la multitud

por sus cuatro estaciones.

Las cabezas de los sonámbulos arden,

la fiesta continúa entre borrachos

y santurrones encandilados.

El cristo revive su martirio,

desentierra sus huesos

al florecer sus llagas.

El Dios te salve María

el Señor que esta en los cielos

han sido invocados:

su hijo es atormentado,

la turba exige ser bendecida

azotado al Cristo en su viacrusis,

el peregrinar termina, entre rayos y centellas;

el sol baja al campanario

y con sus brazos traza un arco de gladiolas;

el cristo regresa a su antigua celda.



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Canto estéril

Eres mi sombra;

Yo mismo, espíritu mortecino:

Sigues mis pasos;

tu voz suena hueca

y vacía como la mía.

Tus palabras son

las mismas de siempre;

nunca dicen nada;

nunca alcanzarán

a conmover un solo átomo

de mi especie;

no detendrán una lágrima;

no sanarán una herida

ni consolarán a un moribundo.

Se me niegan, igual que a ti.

La dulzura que inspira.

La belleza sublime.

La cordura sabia,

el verso libre,

el canto dulce y andariego.

Tu boca se desgrana irónica,

risa hipócrita,

melancolía disfrazada

de impotencia perpetua.


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El monje


tiene un amante

que lo visita

todas las noches:

La “mantis religiosa”

con sus ojos profundos

y su boca obscura.

La estatua muda

acoge en su vientre

aquél cuerpo suave

de aleteo etéreo;

se besan sin prisa.

La noche agita

su canto de ámbar

y un velo de luz

cae sereno

sobre los amantes

que; en las sombras, gimen

susurrando al oído

un cálido orgasmo.

El santo de piedra

se muestra frío;

El viento esmeralda

su escarceo inicia.

Con el vuelo canta

la pasión que siente.

por la piedra inmóvil

que en el pasado arcano

encuentra un zafiro en su memoria.

Dos espíritus maldecidos

por la sed amarga;

uno, dura roca;

otro viva luz.

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COMPLICES .


YO SE QUE TIENES

UN COMPLICE

EL QUE ANTICIPA

TU LLEGADA

ESTA PRIMERO QUE TU

SIEMPRE PUNTUAL.

ERES, SOMBRA PEREGINA

LA QUE ENGAÑOSAMENTE HACES

CREER QUE LA MUERTE SE HA IDO.

MUERTE : TIENES UN COMPLICE

ESE GRAN MEDIADOR

ESE GRAN EMBUSTERO

ANGEL VESTIDO

DE LUTO

QUE MURMURA

AL OIDO.

EL GRAN MEDIADOR

ENTRE LA MUERTE

Y DIOS .


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Raúl Vargas Guerrero

2 Comments:

Blogger pio said...

¡Qué tal Raúl!:
Muy buen que te animaras a subir tu blog. Yo sigo por acá entre palmeras. saludos a los compañeros de Andamnios.

Pío

1:31 PM  
Blogger rip said...

AHHH KE VIEJITO TAN ROÑOSO..
MEJOR TE HUBIERAS DE MORIR ASI TU POESIA MEDIOCRE TAL VEZ SE PUBLIQUE EN ELGUN FANCIN PUBLICADO POR LA CASA DE LA CULTURA,,,
ERES, NADA , NO HAS HECHO , NADA,, NO EXISTES,,,,,
LOOSER

10:07 AM  

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